创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
一
我叫赵明霞，今年三十八岁，在县城一家私立学校当语文老师。说是老师，其实就是教书匠，一个月到手四千多，加上课时费和各种补贴，勉强能到五千。这点钱在县城不算少，但也不多，够吃饭，够交水电费，够给孩子买几本课外书，但经不起任何风吹草动。这五千块，我要养三个人——我自己，我女儿赵小禾，还有我公公婆婆。不，准确地说，是四个人。还有我丈夫周明远，但他已经两年多没有往家里拿过一分钱了。他在省城打工，说是建筑工地上做钢筋工，一个月能挣六七千，但每次问他挣的钱去哪了，他都说“攒着呢，别急”。我信了两年，现在不信了，但我不敢问。有些答案，知道了比不知道更难受。
我们住在县城边上的一个老小区里，房子是结婚时公婆给的首付，两室一厅，六十多平，墙皮剥落，水管生锈，厨房的窗户关不严实，冬天冷风从窗缝里灌进来，做饭的时候要缩着脖子。客厅的沙发是结婚时买的，皮面都裂了，用一块旧床单盖着，坐上去的时候弹簧会发出吱呀吱呀的声音，像一个老人在叹气。阳台上的晾衣架锈了一截，每次晾被子都要小心，怕它断掉。但我不在乎这些。我在乎的是，这个家里住着五口人，而挣钱的人，只有我一个。
公公周德厚今年七十二了，年轻时在县城的化肥厂上班，干了三十多年，落下一身的毛病——肺不好，一到冬天就喘，咳起来整宿整宿睡不着，嗓子眼里像拉着一把破风箱。腿也不好，年轻时在车间里被机器压过，右腿比左腿短了一截，走路一瘸一拐的，上下楼梯要扶着栏杆，一步一步地挪。他退休金一个月一千八，不高，但够他自己吃药了。婆婆刘秀英比他小两岁，七十了，身体还算硬朗，但眼神不济了，做针线活的时候得把台灯端到眼前，凑得近近的，针鼻儿半天穿不进线去。她没有退休金，一辈子没上过班，在家里带孩子、做饭、洗衣服，把两个孩子拉扯大。两个孩子，一个是周明远，我丈夫；另一个是周明辉，我小叔子。
周明辉比明远小五岁，今年三十三，在深圳打工，说是做电子产品的销售，一个月能挣一万多。他在那边成了家，娶了一个湖南姑娘，生了个儿子，今年六岁了。他一年到头难得回来一趟，过年有时候都不回，说春运票难买，说公司加班给三倍工资，说等孩子大了再回来。公婆嘴上不说，但每到过年，婆婆都会多备一副碗筷，放在桌上，等他回来。那副碗筷从年三十摆到初七，又原样收回去，没有人用过。婆婆收碗筷的时候不说话，低着头，把碗筷擦干净，放回柜子里。她的动作很慢，像是在等一个不会来的人。
七年前，我和明远刚结婚的时候，公婆还没搬来跟我们一起住。他们住在化肥厂的旧宿舍里，两间平房，没有暖气，没有独立卫生间，冬天要生炉子，夏天要扇扇子。那房子是厂里分的，早就该拆了，但一直没拆，墙上的裂缝能塞进一个拳头，屋顶的瓦片缺了好几块，下雨天要用盆接水，叮叮咚咚的，像在敲木鱼。那年冬天特别冷，婆婆在屋里生炉子，煤气中毒，幸亏邻居发现得早，送到医院抢救过来了。明远接到电话的时候，手在发抖，挂了电话，坐在床边，半天没说话。过了很久，他说：“明霞，让我爸妈搬过来住吧。那房子不能再住了。”我看着他，他的眼睛里有恳求，有愧疚，有一种“我知道这不应该由你来承担”的无奈。他一个月挣三千多，在工地上搬钢筋，累得腰都直不起来，但挣的钱不够养家，更不够再养两个人。他知道，如果公婆搬过来，养家的担子，就全落在我身上了。
我说：“行。搬吧。”没有犹豫，没有讨价还价。因为我知道，那是他的爸妈，也是我的爸妈。嫁到这个家，他们的恩，就是我的恩。他们把他养大，供他读书，给他攒钱娶媳妇，这份情，我还一辈子都还不完。公婆搬来的那天，是个周六，天很冷，北风呼呼地刮，像刀子一样割人的脸。明远借了一辆三轮车，把他们的东西从旧宿舍拉过来，两床被子、一个衣柜、一箱碗筷、几件旧衣服，还有一只老猫，黄色的，瘦得皮包骨，眼珠子浑浊，走路摇摇晃晃的，不知道还能活多久。婆婆抱着那只猫，坐在三轮车上，脸被风吹得通红，头发从帽子里散出来，白花花的，像冬天的雪。她看到我站在楼下等他们，眼眶红了，嘴唇哆嗦了几下，想说什么，但什么都没说。她只是低着头，跟着我上了楼，进了门，站在客厅中央，像个做错了事的孩子，不知道该把脚放在哪里。
“妈，您坐。”我把她按在沙发上，给她倒了一杯热水。她捧着杯子，手在发抖，水洒出来一些，溅在她的棉裤上，洇出一个小小的深色圆点。她喝了一口水，抬起头看着我，眼睛里有泪光。“明霞，给你们添麻烦了。”她的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上。我说：“妈，一家人，不说两家话。”她点了点头，眼泪掉下来了，滴在杯子里，漾开一圈一圈的涟漪。
二
公婆搬来之后，家里的开销一下子大了很多。以前我们一家三口——我、明远、女儿小禾——一个月花销三千多就够了。加了两个人，买菜要多买一倍，水电费要多交一半，公公的药费每个月要四五百，婆婆的眼睛要滴眼药水，也是一笔开销。明远的工资还是那样，三千出头，有时候工地没活，还不到三千。我的工资四千多，加起来七千出头，五个人花，每个月都紧巴巴的。
我开始记账。一个硬壳笔记本，封面印着一朵牡丹花，是我在文具店花五块钱买的。每一笔开销都记在上面，清清楚楚的，买菜多少钱，买米多少钱，交水电费多少钱，给公公买药多少钱。记了七年，记了满满五大本，每一页都是密密麻麻的数字，像蚂蚁爬在纸上。不是为了跟谁算账，是怕自己忘了。忘了这些钱是怎么一分一分省下来的，忘了这些日子是怎么一天一天熬过来的。
我每天早上五点半起床，给一家人做早饭。小米粥，煮鸡蛋，蒸馒头，拌一碟咸菜。粥要熬得稠稠的，鸡蛋要煮得嫩嫩的，馒头要蒸得白白胖胖的，咸菜要切得细细的，淋上香油，撒上葱花。做好早饭，我叫他们起来吃。公公起得早，六点就坐在餐桌前了，穿着那件洗得发白的旧棉袄，端着碗，慢慢地喝粥，喝一口，歇一下，喘一口气。他吃东西很慢，牙不好，硬的嚼不动，每次吃饭都要花很长时间。我给他蒸鸡蛋羹，炖烂糊的面条，煮软软的米饭，把菜切得碎碎的，拌在饭里，让他好嚼一些。他吃着吃着，有时候会停下来，看着碗里的饭发呆，像是在想什么，又像是什么都没想。我叫他：“爸，吃饭了。”他回过神来，嗯了一声，继续吃。
婆婆起得晚一些，六点半才出来。她眼神不好，走路要扶着墙，一步一步地挪，怕碰到东西。她的脚有些肿，鞋子穿不进去，我给她买了一双大两号的棉拖鞋，毛绒绒的，软软的，她穿着很舒服。她坐在餐桌前，接过我递过去的粥，喝一口，说：“明霞，你也吃。”我说：“我不急，你们先吃。”我等他们吃完了，才坐下来吃。不是不饿，是想让他们多吃点。他们年纪大了，胃口不好，吃不了多少，但每顿饭都要吃得热乎、吃得舒坦。我少吃一口，他们就能多吃一口。这个道理，是婆婆教我的。她年轻的时候，也是这样让着公公，让着孩子，让了一辈子。
中午我在学校吃，食堂的饭，简单，但能填饱肚子。我一般打一份素菜、一份米饭，五块钱。偶尔加一份肉菜，要八块，不舍得。同事们有时候叫我一起去外面吃，我说食堂方便，不去了。她们知道我家的情况，不再勉强。有个关系好的同事，姓方，跟我同年进校的，有时候会多打一份菜，端到我面前，说“今天打多了，吃不完，你帮我吃点”。我知道她是故意的，但我没有推。推了，她会难过。我吃了，她心里好受一些。这世上，还是好人多。
下午四点半下班，我骑着电动车去菜市场买菜。菜市场在学校和家之间，骑自行车十五分钟。我每天都去，因为要买新鲜的菜，公公婆婆吃不了隔夜的。冬天的菜贵，大白菜便宜，一块钱一斤，我一次买一大棵，能吃好几天。萝卜也便宜，八毛一斤，买回来切丝，凉拌，或者炖排骨——排骨贵，一个月才买一次，买回来炖一大锅汤，多放萝卜，少放肉，汤是白的，萝卜是甜的，公公能喝两碗。猪肉也贵，十五一斤，我买五花肉，切成薄片，炒一大盘，放很多蒜苗和辣椒，香得很，下饭。公公吃不了辣，我给他单独蒸一碗肉末蛋羹，嫩嫩的，滑滑的，他每次都能吃完。
回到家，开始做晚饭。婆婆有时候会帮我，择菜、洗菜、剥蒜，坐在厨房的小板凳上，慢慢地做。她的手很巧，虽然眼神不好，但择出来的菜干干净净的，一片黄叶子都没有。她一边择菜一边跟我说话，说村里的事，说明远小时候的事，说她在化肥厂家属院住的时候那些邻居的事。她说话的声音很轻，慢慢的，像一条不急不缓的河。我听着，偶尔应一句。灶台上的火苗舔着锅底，噼啪地响，锅里的菜在翻动，油花溅出来，滋滋地叫。整个厨房都是暖的，香的，活着的。
晚饭做好了，我把菜端上桌，叫他们吃饭。公公从房间里出来，扶着墙，一步一步地挪到餐桌前。婆婆跟在他后面，手里端着她那碗眼药水，每天都要滴，滴完了才能吃饭。小禾从房间跑出来，她今年十岁了，上四年级，作业多，每天都要写到七八点。她坐在餐桌前，端起碗就吃，吃得很急，像有人跟她抢似的。
“慢点吃，别噎着。”我说。
“妈，今天有红烧肉！”她夹了一块肉，塞进嘴里，腮帮子鼓鼓的，像一只塞满了坚果的松鼠。
“嗯，你多吃点。”
我们四个人坐在一起吃饭，但那个位置，始终空着一个。明远的。他不在家。他在省城，在工地上，在钢筋和水泥之间，在灰尘和噪音之中。他一个月回来一次，有时候两个月。回来的时候，身上永远是灰扑扑的，头发里藏着沙子，指甲缝里嵌着洗不掉的泥，手上有新的伤口，一道一道的，有的结痂了，有的还在渗血。他进门的时候，把行李往地上一放，换了拖鞋，走到餐桌前，坐下来，端起碗就吃。他不说话，只是吃。吃完了，放下碗，说一句“我累了”，就去睡了。第二天一早，又走了。像一阵风，来了，又走了，什么也没留下，除了那三千块钱。
我从来没有问过他在外面过得好不好。不敢问。怕他说不好，我心疼；怕他说好，我心酸。他过得好，为什么不愿意回家？他过得不好，为什么不回来？这些问题在我心里转了两年，像一只被困在笼子里的老鼠，撞来撞去，找不到出口。我不问，他不说。我们之间隔着一千多里的路，和一条看不见的、越来越宽的河。
三
日子就这样一天一天地过。做饭，洗衣服，上班，下班，买菜，记账，给公公买药，给婆婆滴眼药水，辅导小禾写作业。重复，单调，像一台被设定了程序的机器，每天都在做同样的事。我有时候会忘记今天是星期几，因为每天都一样。只有周末不一样，周末不用上班，可以在家多待一会儿，可以睡到七点再起来，可以慢慢地吃早饭，不用赶时间。但周末的菜市场人多，要排很长的队，买菜要多花半个小时。所以周末也没什么不一样的。日子像一条河，流得很慢，慢到你感觉不到它在动。但你回头一看，七年已经过去了。
七年里，我瘦了二十斤。不是刻意减肥，是累的。每天早上五点半起床，晚上十一点才睡，中间没有一刻是闲着的。在学校要上课、改作业、开会、跟家长沟通；回到家要做饭、洗碗、拖地、洗衣服、收拾屋子。周末要买菜、交水电费、带公公去医院复查、带婆婆去配老花镜。我的身体像一根被拧了太久的毛巾，已经拧不出水了，但还在被拧着。头发掉得厉害，每次洗头，下水道都会被头发堵住。脸上的皱纹多了，法令纹深了，嘴角向下耷拉着，看起来比实际年龄老十岁。有一次去开家长会，小禾的同学妈妈问我：“你是赵小禾的奶奶吗？”我愣了一下，然后笑了。回到家，对着镜子看了很久，镜子里那个女人，头发花白了，皮肤蜡黄，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮，穿着那件洗得发白的旧棉袄，看起来确实像奶奶。我才三十八岁。但我已经老了。
公公的身体越来越差了。去年冬天，他住了两次院。第一次是肺炎，咳血，送到医院的时候，脸都紫了，喘不上气。医生说是肺气肿加重了，要住院观察。住了十天，花了八千多。医保报了一部分，自费四千。第二次是心脏的问题，说是冠心病，要做支架。医生说一个支架要两万多，加上住院费、手术费、药费，至少三万。公公说不做了，太贵了，回家吃药就行。婆婆坐在病床边，握着公公的手，眼泪无声地往下淌。她看着我说：“明霞，你爸不想做了，我们回家吧。”我看着她，看着她花白的头发，看着她深深的皱纹，看着她那双因为常年流泪而红肿的眼睛。我说：“妈，做。钱的事我来想办法。”
我找同事借了一万，又从积蓄里取了两万。积蓄是我这些年一点一点攒下来的，每个月省几百，攒了几年，好不容易攒了四万，准备给小禾上初中用的。现在拿出来给公公做手术。小禾的学费可以再攒，公公的病不能等。手术做了，很成功。公公在医院住了半个月，出院的时候，医生开了很多药，说要长期吃，每个月药费大概要七八百。我点了点头，把药单叠好，放进口袋里。
那段时间，明远没有回来。我给他打电话，他说工地赶工期，走不开。我说爸做手术了，你回来看看。他沉默了很久，说：“我转点钱回去。”他转了五千。五千块，不够手术费的一半。但我不怪他。他在外面也不容易。他能转钱回来，说明他心里还有这个家。我只是不知道，他的心，还剩多少在这个家里。
婆婆的身体也不如从前了。她的眼睛越来越差，医生说有白内障的迹象，建议做手术。她不肯，说等一等，等看不清了再做。我知道她是怕花钱。公公的病已经花了不少钱，她不想再给我添负担。她每天滴眼药水，一天三次，从来没有忘记过。她把那瓶眼药水当宝贝一样，放在床头柜上，用一块手帕包着，怕摔了。每次滴完，都要把瓶盖拧得紧紧的，再包上手帕，放回原处。她的动作很慢，很仔细，像在完成一件很重要的事。
小禾长大了。十岁了，懂事了。她知道家里不宽裕，从来不跟我要东西。别的同学有手机、有平板、有漂亮的文具盒，她从来不羡慕。她的书包是两年前买的，粉红色的，拉链坏了，她用别针别着，每天背着去上学。她的铅笔用到只剩一小截了还舍不得扔，套上一个笔帽继续用。她的橡皮用到最后一点点，捏不住了，就用胶带缠在手指上，继续擦。她从来不跟我说学校里的事，怕我操心。但有一次，我无意中看到了她的作文。题目是《我的妈妈》。她写道：
“我的妈妈很瘦，很瘦很瘦，瘦得像一根竹竿。她的头发白了，不是老了，是累的。她的手上有很多伤口，切菜切的，洗衣服洗的，做饭烫的。她的手很粗糙，摸在我脸上像砂纸，但我不怕疼。我喜欢妈妈摸我的脸。妈妈每天很早就起来，给我们做饭。我还在睡觉，她就起来了。我听到厨房里的声音，锅碗瓢盆的声音，就知道妈妈在给我们做早饭。我有时候想，妈妈会不会饿？她会不会先吃一口？但我知道不会。她总是等我们都吃完了才吃。她吃我们剩下的，有时候是一口粥，有时候是半个馒头，有时候是几根咸菜。她吃得很快，因为要赶着去上班。妈妈从来没有跟我说过她累。但我知道她累。她的眼睛下面有黑眼圈，很深，像被人打了两拳。她的腰有时候直不起来，要扶着墙才能走路。但她从来不喊疼。妈妈，等我长大了，我来养你。你不用再做饭了，不用再洗衣服了，不用再那么累了。你只需要坐着，晒太阳，吃水果，看电视剧。我会给你买很多很多好吃的，给你买漂亮的衣服，给你买一双不磨脚的鞋。妈妈，你等我。”
我看了那篇作文，哭了很久。不是哭自己苦，是哭她太懂事了。十岁的孩子，不应该懂这些。她应该像别的孩子一样，要手机、要平板、要漂亮的文具盒，撒娇，发脾气，跟妈妈顶嘴。但她没有。她把自己缩得很小很小，小到不占任何空间，小到不碍任何人的眼。她怕给我添麻烦。她怕我累。她怕我撑不住。她不知道，我撑得住。为了她，我什么都能撑住。
四
那天是周六，我记得很清楚，因为那天太阳很好，难得的好天气。十一月的县城，已经冷了，但那天阳光格外好，照在身上暖洋洋的，像盖了一层薄薄的被子。我洗了被褥，晾在阳台上，被子在阳光下变得蓬松起来，闻起来有太阳的味道。公公坐在阳台上晒太阳，腿上盖着一条旧毛毯，眯着眼睛，像是在打盹。婆婆在厨房里择菜，准备做午饭。小禾在房间里写作业，笔尖在纸上沙沙地响，像一只小虫子在爬。
门铃响了。我去开门，门口站着一个人，高高大大的，穿着一件黑色的皮夹克，头发梳得油亮，手里拎着一个大行李箱和一个鼓鼓囊囊的编织袋。他站在阳光里，笑着看我，露出一口白牙。
“嫂子！”他叫我，声音洪亮，像敲钟。
我愣了一下。周明辉。小叔子。我已经两年没见他了，上一次见面还是前年过年，他回来待了三天，匆匆忙忙的，像一阵风。他瘦了，也黑了，但精神很好，比明远看起来年轻多了。他的皮夹克是新的，拉链上挂着一个银色的小牌子，一闪一闪的。他的皮鞋也是新的，锃亮，能照见人影。他站在门口，像一棵刚从温室里移出来的树，跟这个老旧的楼道格格不入。
“明辉？你咋来了？”我侧身让他进来。
“回来看看爸妈。”他拎着行李箱走进来，在玄关换鞋的时候，四处打量着这个家。他的目光扫过客厅剥落的墙皮，扫过沙发上的旧床单，扫过阳台上的晾衣架——那根锈了半截的晾衣架，扫过公公腿上的旧毛毯，扫过小禾房间那扇关不严实的门。他看得很仔细，像一台扫描仪，不放过任何一个角落。我不知道他在看什么，但他的目光让我不太舒服。
“爸！”他走进阳台，蹲在公公面前，握住他的手，“爸，我回来看您了。”
公公睁开眼睛，看了他一会儿，浑浊的眼珠子里慢慢有了光。“明辉？”他的声音沙沙的，像老式收音机里的广播，“你咋回来了？”
“回来看您啊。您身体咋样？”
“好。好。”公公点了点头，眼角有泪光在闪。他伸出手，摸了摸明辉的脸，手指在发抖。“瘦了。在外面吃苦了吧？”
“没有。好着呢。您别担心。”
婆婆从厨房出来了，手里还攥着一把青菜。她看到明辉，愣住了，青菜从手里滑下来，掉在地上，散开了，绿莹莹的，像一摊被风吹散的树叶。
“妈！”明辉站起来，走过去，抱住了婆婆。婆婆比他矮很多，他的下巴搁在她的头顶上，她的脸埋在他的胸口。她哭了，不是那种嚎啕大哭，是一种无声的、压抑的、像水管漏水一样的哭泣。眼泪从她紧闭的眼睛里渗出来，顺着脸颊淌下去，滴在他的皮夹克上，洇出一个个小小的圆点。她的手抓着他的衣服，抓得很紧，指节发白，像是怕一松手他就会消失。
“妈，别哭了。我这不是回来了吗？”他的声音很轻，像在哄一个孩子。他拍着她的背，一下一下的，很慢，很有节奏。婆婆哭了一会儿，擦了擦眼泪，抬起头看着他。“你吃了没？饿不饿？妈给你做饭。”
“吃了。在火车上吃的。不饿。”
“那晚上给你做。你想吃啥？”
“啥都行。妈做的都好吃。”
婆婆笑了，笑得眼泪又下来了。她转身进了厨房，把掉在地上的青菜捡起来，放在水龙头下冲洗。她的动作比平时快了很多，像是在赶什么时间。她从冰箱里拿出肉、鱼、鸡，开始解冻。她要给儿子做一顿好的。她的儿子回来了。
明辉在客厅里坐了一会儿，跟公公说了几句话，问了问他的身体，问了问家里的情况。他说话的时候，眼睛一直在转，从这个角落转到那个角落，从这件家具转到那件家具。他的目光最后落在了电视柜上——那里放着几个药瓶和公公的病历本。他走过去，拿起病历本翻了翻，看了几页，又放下了。他的眉头皱了一下，很快又松开了。
然后他走到我面前。
“嫂子，”他叫我，声音跟刚才不一样了，刚才跟爸妈说话时是软的、暖的，现在跟我是硬的、平的，像一块没有温度的石头，“我哥呢？”
“在省城。工地忙，没回来。”
“他多久没回来了？”
“上个月回来过。待了两天就走了。”
“嗯。”他点了点头，没有再问。他走到阳台上，站在公公旁边，看着楼下的风景。楼下是老城区，矮房子，窄巷子，电线像蜘蛛网一样密密麻麻地搭在屋顶上。有人在巷子里晒被子，有人在门口择菜，有孩子在追逐打闹，笑声脆生生的，像冬天里的冰凌。他看了一会儿，转过身，看着这个家。
“嫂子，”他说，声音不大，但每一个字都很清楚，“爸妈的工资卡，让我拿着。”
我愣住了。工资卡？什么工资卡？公公的退休金卡？婆婆没有退休金，只有一张农村社保卡，每个月一百多块，连买药都不够。他说的“工资卡”，只能是公公的那张退休金卡。那张卡，七年前公婆搬来的时候，婆婆就交给我了。她说：“明霞，你爸的工资卡你拿着，家里的开销用。”我没有推。因为我知道，那是他们能给我的全部了。那张卡每个月进账一千八百块，不多，但加上我的工资，能勉强撑起这个家。七年来，每一笔钱都是从那张卡里取出来的——买菜、买米、交水电费、给公公买药、给婆婆买眼药水、给小禾交学费。每一笔，我都记在本子上，记得清清楚楚的。现在，他要拿走。
我看着周明辉，他的表情很平静，像在说一件再正常不过的事。他的眼睛里没有贪婪，没有心虚，只有一种“这件事本就该如此”的理所当然。他的皮夹克在灯光下泛着光，拉链上的银色小牌子一闪一闪的，像一只眼睛，在审视着这个破旧的家。
“为什么？”我问。我的声音很平静，平静得连我自己都觉得意外。
“嫂子，这些年你辛苦了。”他说，语气里有一种施舍般的客气，“爸妈住在你这儿，给你添了不少麻烦。我哥又不在家，你一个人撑着，不容易。我回来了，以后我来管。爸妈的工资卡放我这儿，我统一安排。你也能轻松一些。”
“我不需要轻松。”我说，“我需要的是，你告诉我，为什么。”
他沉默了一下。然后他笑了。那个笑容不是善意的笑，是一种“你非要我说破”的笑。他从口袋里掏出一张纸，折得整整齐齐的，展开，递到我面前。是一张银行流水单，打印的，上面密密麻麻的数字，像蚂蚁爬在纸上。
“嫂子，这是我爸退休金卡的流水。我查过了。每个月进账一千八百块，但支出……”他指了指上面的数字，“每个月都花得精光，有时候还不够。上个月支出了两千三，上上个月两千一，再往前，两千四、两千二、一千九……嫂子，钱去哪了？”
我看着那张流水单，忽然觉得很冷。不是天气的冷，是从心里往外的冷。七年来，每一笔钱都是我一个人在管，每一笔都花在这个家上。公公的药费、婆婆的眼药水、小禾的学费、家里的米面粮油、水电物业，哪一样不是从这张卡里出的？哪一样是我自己花了？我的工资四千多，每个月贴补进去三千多，剩下的才够我自己吃饭坐车。我从来没有跟任何人算过这笔账，因为我觉得，一家人，不该算账。但他跟我算了。他坐在我家的沙发上，穿着几千块的皮夹克，拿着银行流水单，质问我：钱去哪了？
“明辉，”我叫他的名字，声音有些发抖，但我控制着，“你爸的药费，一个月七八百。你妈的眼药水，一个月一百多。家里的水电物业，一个月三四百。买菜买米，一个月一千多。你爸住院那次，花了四万多，医保报了一部分，自费两万多。这些钱，都是从这张卡里出的，从我工资里贴的。你说钱去哪了？钱都花在这个家上了。花在你爸妈身上了。”
他沉默了。他低着头，看着手里的流水单，手指在上面轻轻地点着，像是在数那些数字。他的眉头皱着，嘴唇抿着，不知道在想什么。
“嫂子，我不是那个意思。”他抬起头，看着我，目光软了一些，“我是说，这些年你一个人撑着，太累了。我回来了，以后我来分担。爸妈的工资卡放我这儿，我统一安排，每个月给你生活费。你就不用那么操心了。”
“你给我多少生活费？”
“一千五。够你们娘俩吃饭了吧？”
一千五。他一个月挣一万多，回来跟我要爸妈的工资卡，然后给我一千五。他爸妈的退休金一个月一千八，他给我一千五，自己留三百。他以为我不会算账。他以为我累傻了，累糊涂了，累到连加减法都不会了。他以为我会笑着把卡给他，说“好，你拿着”。他以为我还是七年前那个刚嫁进周家、什么都不懂、什么都不敢说的小媳妇。
我不是了。
“明辉，”我看着他，一字一句地说，“这张卡，我不能给你。”
他的脸色变了。那种变化是从眼底开始的——先是瞳孔缩了一下，然后是整张脸的血色褪去，从红变白，从白变灰。他的嘴唇失去了颜色，变成两条灰白的线。他大概没想到我会拒绝。在他的剧本里，我应该感激涕零地把卡交出来，然后每个月等着他施舍那一千五百块。他是这个家的儿子，是“回来分担”的孝子，是拯救我这个可怜嫂子的恩人。而我，是一个不识好歹的女人。
“嫂子，你这是什么意思？”他的声音硬了，像一块石头砸在地上。
“我的意思是，这张卡是你爸的退休金，是你爸的养老钱。这些钱怎么花，应该由你爸来决定。不是你，也不是我。”
“我爸身体不好，管不了这些事。”
“那也应该由我妈来管。她是他的老伴。”
“我妈眼神不好，管不了账。”
“那也应该由明远来管。他是你哥，是这个家的长子。”
“我哥？我哥在哪？他两年没往家里拿过钱了，你指望他？”他的声音高了，带着一种压抑了很久的不满。那种不满不是对我的，是对他哥的。但他把火发在了我身上。
“明辉，你哥是不对，他是不该不往家里拿钱。但这不是你拿走爸妈工资卡的理由。你这些年在外边，你往家里拿过多少钱？你寄过几次钱回来？你爸妈生病的时候，你在哪？你爸做手术的时候，你在哪？你妈哭的时候，你在哪？”
他不说话了。他的脸涨得通红，嘴唇在哆嗦，手指攥着那张流水单，攥得指节发白。他站在客厅中央，像一棵被雷劈过的树，焦黑的、沉默的、毫无生气的。
“嫂子，你这是在跟我算账？”
“不是算账。是让你知道，这个家是怎么撑到今天的。”
他看了我很久。然后他把流水单折起来，放进口袋里，转身走到阳台上，站在公公面前。
“爸，您跟嫂子说，工资卡给我。我来管。”
公公抬起头，看着他，浑浊的眼睛里有一种我看不懂的东西。不是愤怒，不是悲伤，是一种深深的、无能为力的疲惫。
“明辉，你嫂子……她不容易。”他的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上。
“爸，我知道她不不容易。但那是我的钱——不，是您的钱。您的钱应该由我来管。我是您儿子。”
“你嫂子管得好好的——”
“管得好好的？管得好好的会把钱花光？管得好好的会连您做手术的钱都拿不出来？还要去借？”他的声音越来越大了，大到在客厅里嗡嗡地响。婆婆从厨房里跑出来，手里还攥着锅铲，脸上全是惊慌。小禾也从房间里探出头来，小脸煞白，眼睛瞪得圆圆的，不知道发生了什么事。
“明辉，你小声点，别吓着孩子。”我说。
他看了小禾一眼，声音低了一些，但没有停。“嫂子，我不是跟你吵架。我是跟你说道理。这些年你辛苦了，我知道。但爸妈的工资卡，应该由我来管。这是周家的事。”
周家的事。这四个字像一把刀，精准地捅进了我最柔软的地方。我供养公婆七年，他说这是周家的事。我每天五点半起来做饭，他说这是周家的事。我给公公擦屎端尿、陪床守夜，他说这是周家的事。我把所有的工资都贴进这个家，把自己活成了一个三十八岁的老太婆，他说这是周家的事。我不是周家的人。我是赵明霞，是嫁进来的，是外人。在他的心里，我永远都是外人。
我看着他，看了很久。他站在阳光里，穿着几千块的皮夹克，皮鞋锃亮，头发油光水滑，像一个成功人士。他的身后是阳台上晾着的被褥，是我早上刚洗的，在阳光下蓬松柔软，散发着洗衣粉的清香。他的旁边是公公，腿上盖着旧毛毯，手里攥着一条手帕，手帕已经被揉得皱巴巴的了，像他的心。他的对面是婆婆，手里攥着锅铲，眼泪无声地淌着，滴在灶台上，滴在刚切好的葱花上。
我忽然觉得很累。不是身体的累，是心的累。那种累不是今天才有的，是攒了七年的，一点一点的，像沙子堆成的山，终于塌了。
“明辉，”我说，“卡我可以给你。但我有几句话，想跟你说清楚。”
他看着我，没有说话。
“第一，这张卡是你爸的退休金，是你爸的养老钱。你拿走了，就要负责。你爸的药费，你妈的医药费，家里的水电物业，买菜买米，这些开销，你要管。每个月至少两千块。你能做到吗？”
“我能。”
“第二，你爸的身体不好，每个月的药费至少七八百。你要记得给他买药，不能断。你妈的眼睛要滴眼药水，一天三次，不能忘。你能做到吗？”
“我能。”
“第三，你哥不往家里拿钱，是他的问题。但你不能因为这个，就把所有的责任都推给我。这个家，是你爸妈的家，也是你哥的家，也是你的家。不是我一个人的家。”
他沉默了。
我从抽屉里拿出那张银行卡，放在茶几上。卡是绿色的，建设银行的，边角磨损了，磁条上有几道划痕。七年前，婆婆把它交给我的时候，也是放在这张茶几上，也是这个位置。她的手在发抖，嘴唇哆嗦着，说“明霞，你爸的工资卡你拿着，家里的开销用”。那时候她的眼神里有愧疚，有感激，有一种“我们只能靠你了”的无奈。现在，我把卡放回原处。七年的时光，在这张茶几上，转了一个圈，又回到了起点。
“明辉，卡你拿走。但你要记住，这不是钱的问题。这是责任。你拿走了卡，就接过了这份责任。你爸你妈，以后就靠你了。”
他拿起那张卡，手指在发抖。他把卡放进口袋里，跟那张流水单放在一起。他的口袋鼓起来一小块，像藏着一颗不安分的心脏。
“嫂子，谢谢你。”他说。声音很轻，轻得像做贼心虚的人说的谢谢。
我没有回答。我转过身，走进厨房，把婆婆手里的锅铲接过来，继续炒菜。锅里的菜已经糊了，葱花变成了黑色，贴在锅底，发出一股焦糊的气味。我把糊了的菜倒进垃圾桶，重新起锅烧油。油热了，葱花放进去，滋啦一声，香气瞬间弥漫开来。婆婆站在旁边，手里还保持着握锅铲的姿势，眼泪还在流。她没有说话，只是站在那里，像一棵被风吹弯的树。
那天晚上，我做了一桌子菜。红烧肉、清蒸鲈鱼、蒜蓉西兰花、酸豆角、一锅鸡汤。明辉坐在餐桌前，吃得很香，一碗接一碗，像饿了很久。他一边吃一边说“嫂子手艺真好”，说“还是家里的饭好吃”，说“在外面天天吃外卖，胃都吃坏了”。他的皮夹克脱了，挂在椅背上，露出里面一件灰色的毛衣，领口起了毛球，袖口磨破了，跟他光鲜的外表不太搭。婆婆坐在他旁边，不停地给他夹菜，堆得碗里冒了尖。她的眼泪已经不流了，但眼睛还是红的，眼眶里还有泪光在闪。她看着他吃，像看一件失而复得的珍宝。
公公喝了一碗汤，吃了几口菜，就放下了筷子。他坐在桌前，看着明辉吃，嘴角微微翘着，像是在笑，又像是在忍着什么。他看了看明辉，又看了看我，目光在我脸上停了一下，嘴唇动了动，想说什么，但什么都没说。他低下头，把手里的手帕叠好，放进口袋里。他的动作很慢，很轻，像在完成一件很重要的事。
小禾吃了半碗饭就回房间了。她走的时候看了我一眼，那一眼里有心疼，有不解，有一种“妈妈你为什么不争”的委屈。我没有叫她回来。有些事，她不需要看，不需要懂。她只需要好好读书，好好长大，以后不要再过我这样的日子。
那天晚上，明辉睡在客厅的沙发上。沙发很短，他的脚悬在外面，盖着一床旧被子，被子太小了，盖不住他的脚。他缩在沙发里，蜷成一团，像一个还没有长大的孩子。我路过客厅的时候，听到他在打电话，声音压得很低，但在这寂静的夜里，每一个字都清清楚楚的。
“嗯，拿到了……对，在我手里……你放心吧，以后我来管……她？她能说什么？一个外人……嗯，我知道了……你早点睡。”
外人。他叫她“外人”。他给谁打电话？他老婆？他朋友？这不重要。重要的是，在他心里，我从来都不是这个家的人。七年的饭，七年的药，七年的操劳，七年的白发，在他嘴里，轻飘飘地变成了两个字——外人。我站在走廊里，靠着墙，听着他的呼吸声渐渐变得均匀。他睡着了。他睡着了，像什么都没有发生过。他拿走了一张卡，像拿走了一件不属于任何人的东西。他不知道那张卡有多重。他不知道那上面有七年的温度。他不知道，那张卡交出去的那一刻，这个家，已经散了。
五
明辉在家里住了三天。三天里，他表现得很像一个孝顺的儿子。他陪公公聊天，给他讲外面的事，讲深圳的高楼大厦，讲地铁有多快，讲他公司里那些同事都是大学生、研究生。公公听得很认真，时不时点点头，嘴角微微翘着，像是在想象那些他这辈子都看不到的风景。他给婆婆买了新衣服，一件红色的棉袄，说“妈，你穿上试试”，婆婆穿上，站在镜子前面看了很久，说“太艳了，穿不出去”。他说“不艳，好看”。婆婆笑了，笑得像个孩子。他带小禾去超市，买了一堆零食，薯片、巧克力、果冻、酸奶，小禾抱着那些零食，高兴得直蹦，说“谢谢叔叔”。她好久没有这么高兴过了。
但我知道，他做的这些，不是因为他孝顺，是因为他心虚。他拿走了卡，拿走了这个家的命脉，他要用这些表面的东西来弥补心里的亏欠。他给婆婆买棉袄，花了两百块。他给小禾买零食，花了一百多。他给公公买了两个疗程的药，花了六百。这些加起来，不到一千。而他拿走的，是每个月一千八的固定收入，是每年两万多的现金流。他算得很清楚。
第三天，他走了。走的时候，他站在门口，跟婆婆说：“妈，我走了。你们好好的。有什么事给我打电话。”婆婆拉着他的手，舍不得松开，眼泪在眼眶里打转。“你啥时候再回来？”“过年。过年我一定回来。”“你说话算话？”“算话。”她松开了手。他走了。他走的时候，跟来的时候一样，拎着那个大行李箱，穿着那件黑色的皮夹克，皮鞋锃亮，头发油光水滑。他走得很快，没有回头。他的脚步声在楼道里回响，一级一级地往下，越来越远，越来越轻，最后消失在单元门的关门声里。
婆婆站在阳台上，看着他的背影消失在巷子口。她站了很久，久到腿都麻了，才扶着墙慢慢地走回来。她坐在沙发上，把那张银行卡从口袋里掏出来，放在茶几上，看了很久。卡还是那张卡，绿色的，建设银行的，边角磨损了，磁条上有几道划痕。但卡的主人变了。七年前，它是公公的，是婆婆交到我手里的。现在，它是明辉的，是他从我手里拿走的。它从一个老人的手里，转到了一个年轻人的手里。但那个年轻人，不会用它来买菜、买米、买药、交水电费。他会用它来做什么？我不知道。我不敢想。
公公坐在阳台上，晒着太阳，眯着眼睛。他的腿上盖着那条旧毛毯，手里攥着一条手帕，手帕已经被揉得皱巴巴的了。他听到明辉走了，没有说什么，只是把手帕叠好，放进口袋里。他的动作很慢，很轻，像在完成一件很重要的事。
那天晚上，我躺在床上，翻来覆去睡不着。窗外的月光照进来，照在地板上，银白色的，像一条静静的河。河的这边是我，河的那边是过去。我在这边，他们在那边。小禾睡在我旁边，她有时候会过来跟我睡，说一个人睡不着。她侧着身子，面朝我，小手搭在我的胳膊上，呼吸均匀而绵软。她的嘴角微微翘着，像是在做一个很好的梦。我看着她，想起她作文里写的那句话：“妈妈，等我长大了，我来养你。”十岁的孩子，说“我来养你”。她不该说这样的话。她该说“妈妈，我想要那个玩具”“妈妈，带我去游乐园”“妈妈，我不想写作业”。但她没有。她说“我来养你”。
我闭上眼睛，眼泪从眼角渗出来，顺着脸颊淌下去，滴在枕头上，洇出一个小小的圆点。我不能哭。我是这个家的顶梁柱，我不能倒。卡没了，可以再挣。但心不能倒。心倒了，这个家就真的没了。
第二天早上，我照常五点半起来，给一家人做早饭。小米粥，煮鸡蛋，蒸馒头，拌一碟咸菜。粥熬得稠稠的，鸡蛋煮得嫩嫩的，馒头蒸得白白胖胖的，咸菜切得细细的，淋上香油，撒上葱花。婆婆起来了，坐在餐桌前，接过我递过去的粥，喝了一口，抬起头看着我。
“明霞，”她说，声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，“那张卡……妈不该让他拿走。”
“妈，没事。我还有工资。够花。”
“不够。你爸的药费——”
“妈，我说了没事。”
她低下头，眼泪掉进碗里，漾开一圈一圈的涟漪。她没有再说话。她慢慢地喝着粥，一口一口的，像是在吃药，苦的，但必须咽下去。
六
明辉走了以后，日子照常过。我每天五点半起来，做早饭，上班，下班，买菜，做晚饭，洗衣服，收拾屋子，给公公买药，给婆婆滴眼药水，辅导小禾写作业。跟以前一样，又跟以前不一样。以前，每个月十五号，公公的退休金到账，我会去银行取一千块出来，放在抽屉里，买菜、买米、交水电费。剩下的八百，存着，给公公买药、给小禾交学费、应付各种突如其来的开销。现在，那张卡不在了，抽屉里空空的，像被掏空了内脏的躯壳。
第一个月，我用自己的工资撑过来了。四千多，交水电物业八百，买菜买米一千五，公公的药费七百，婆婆的眼药水一百，小禾的学费三百，剩下的，刚好够我自己吃饭坐车。一分不剩。第二个月，工资还没发，公公的药就断了。他的药不能断，医生说断了会犯病，犯了就要住院，住院就要花更多的钱。我去药店买药，刷医保卡，卡里的余额不够了，还差三百。我站在药店门口，攥着那张余额不足的医保卡，站了很久。然后我给我妈打了一个电话。
“妈，借我三百块。”
“怎么了？家里出啥事了？”
“没事。就是手头紧，周转一下。”
她沉默了一会儿。“明霞，你是不是有什么难处？跟妈说。”
“真没事。妈，您借我三百，下个月还您。”
她没有再问。她让我爸去银行取了三百块，骑了四十分钟的自行车，送到我家。我爸站在门口，把三百块钱塞到我手里，说：“明霞，你妈让你别着急，慢慢还。”他的头发全白了，脸上的皱纹很深，背也驼了，穿着一件旧棉袄，袖口磨得发白。他把钱递给我的时候，手指在发抖，不知道是冷的还是心疼的。我看着他的手，那双粗糙的、变形的手，那双手供我读了大学，供我嫁了人，供我过了三十八年。现在，我还要从那双手里拿钱。我的眼泪在眼眶里打转，但我没有让它掉下来。
“爸，谢谢您。”
“谢啥。一家人。”他转身走了。他走得很快，像是怕我追上去把钱还给他。他的背影在楼道里越来越远，越来越小，最后消失在楼梯口。我站在门口，攥着那三百块钱，攥得指节发白。三百块，不多，但那是我爸的养老钱。他退休金一个月两千多，要养活自己和我妈，还要攒钱看病。三百块对他来说，也是从牙缝里省出来的。但他给了我。他没有问为什么，没有犹豫，没有抱怨。他只是骑了四十分钟的自行车，把钱送到我手里，说“别着急，慢慢还”。他是我的爸爸。他是我在这个世界上唯一不用设防的人。
那天晚上，我给明远打了一个电话。电话响了很久，他才接。他的声音沙沙的，像是在睡觉，又像是在喝酒。
“明远，你啥时候回来？”
“怎么了？”
“家里有点事。你回来一趟。”
“什么事？”
“明辉来过了。他把爸的工资卡拿走了。”
电话那头沉默了很久。久到我以为他挂了。
“明远？”
“我在。”
“你听到了吗？明辉把爸的工资卡拿走了。”
“嗯。听到了。”
“你回来一趟。我们商量一下怎么办。”
“我……最近走不开。工地赶工期。”
“明远，你爸的药断了。你妈的眼睛也快看不清了。你女儿下学期的学费还没交。你回来一趟，行不行？”
他又沉默了。电话那头只有他的呼吸声，很重，像一台老旧的鼓风机，呼哧呼哧的。
“明霞，我……”
“你什么？”
“我……”他的声音越来越小，小到几乎听不到，“我月底回去。”
“你说话算话？”
“算话。”
他挂了。我握着手机，听着嘟嘟嘟的忙音，站了很久。月底。今天是十四号，还有十六天。十六天，公公的药不能断十六天。小禾的学费不能等十六天。我等不了十六天。但他能。他永远能。他永远有理由不回来，永远有借口不面对，永远有“赶工期”“走不开”“再等等”。他等得了，他的家等不了。
七
明远没有回来。月底没有回来，下个月初也没有回来。我打了无数个电话，他不是不接，就是说“快了”“再等等”“忙完了就回”。他的声音越来越远，越来越虚，像一个人在往后退，退到我看不见的地方，退到我听不见他的声音，退到他以为这样就不用面对了。他不知道，他不回来，我就要一个人面对这一切。面对公公断了的药，面对婆婆哭红的眼睛，面对小禾交不上的学费，面对明辉每个月准时打来的电话——“嫂子，这个月的水电费交了吗？爸妈的药买了吗？小禾的学费交了吗？钱够不够？不够我再想办法。”他的声音永远是温温的、软软的，像一把裹着棉花的刀。他不说“我给你们寄钱”，他说“我再想办法”。他的办法就是让我想办法。他是孝子，是“拿走了卡要负责”的孝子，但他的负责，就是每个月打一个电话，问一句“钱够不够”。够不够？不够。永远不够。但他从来不问差多少，从来不问缺什么，从来不问这个家是怎么撑到今天的。他只需要打一个电话，说一句“嫂子辛苦了”，然后心安理得地挂掉。他的良心，就在那通电话里，被安抚了，被熨平了，被塞进了一个永远不会被翻出来的抽屉里。
公公的药断了三天。他开始喘，喘得很厉害，喉咙里像拉着一把破风箱，呼哧呼哧的，整个屋子都能听到。他的嘴唇发紫，脸色发青，手指在发抖，握不住杯子。婆婆坐在他旁边，握着他的手，眼泪无声地往下淌。她不敢哭出声，怕他听到了更难受。她只是坐着，握着那只好不容易不再发抖的手，看着那张越来越灰白的脸。我站在门口，看着他们，看着这个家，看着这七年来我一点一点撑起来的、摇摇欲坠的家。
我拿起手机，给明辉打了一个电话。
“明辉，爸的药断了。你打点钱回来。”
“断了？咋断了？我不是说了让你先用你的工资垫着吗？”
“我的工资不够。这个月交了小禾的学费，剩下的只够买菜买米。爸的药七百多，我拿不出来了。”
他沉默了一会儿。“嫂子，我这边也紧张。孩子要上学，房租要交，车贷要还……我手头也没多少余钱。要不你先借一下？等下个月发了工资我再给你。”
借。他让我借。他拿着他爸的工资卡，每个月进账一千八，他让我去借。他的工资一万多，他让我去借。他的皮夹克几千块，他的皮鞋锃亮，他的头发油光水滑，他让我去借。我握着手机，手指在发抖。不是气的，是凉的。一种从骨头缝里渗出来的、彻骨的凉。
“明辉，你把爸的工资卡还给我。我自己管。”
“嫂子，你这是什么话？卡在我这儿好好的，我每个月都给你们打钱——不，我都安排得好好的。你放心，下个月我一定想办法——”
“明辉，爸的药断了三天了。他喘得厉害，嘴唇发紫，手在发抖。你妈在哭，小禾在害怕。你告诉我，你安排得好好的，你是怎么安排的？”
他不说话了。电话那头只有他的呼吸声，很轻，很匀，像一个人在刻意地控制着自己的情绪。
“嫂子，你别急。我明天就去取钱，给你转过去。你先把爸的药买了，别让他犯病。”
“你明天转？你爸等不到明天。”
“那……你先借一下？就借一天。我明天一定转。”
我挂了电话。我站在阳台上，看着楼下的老城区。太阳快落山了，天边是橘红色的，像一块烧红的铁，慢慢地冷却，慢慢地变暗。巷子里有人在收被子，有人在喊孩子回家吃饭，有人骑着自行车叮铃铃地从巷口经过。那些声音，那些画面，那些琐碎的、日常的、活着的声音和画面，跟平时一样。但我的世界，在这一刻，塌了一个角。不是整个塌了，是塌了一个角。但那个角，是我最在乎的。
那天晚上，我又给我妈打了一个电话。
“妈，借我一千块。”
“又借？明霞，你到底怎么了？你跟妈说实话。”
我沉默了很久。窗外的月光照进来，照在地板上，银白色的，像一条冷冷的河。河的这边是我，河的那边是妈。我在这边，她在那边。我过了河，就能扑到她怀里哭一场。但我不能过河。我过了河，她就知道了一切，就会心疼，就会睡不着，就会一夜白头。她六十五了，头发已经白了，背已经驼了，不能再为我操心了。
“妈，真没事。就是手头紧。下个月发了工资就还您。”
她沉默了很久。然后她说：“明霞，你等着。我让你爸给你送去。”
“妈，不用。我明天去取。”
“你上班忙，让他送。他反正也没事。”
她挂了。我知道她是故意的。她让爸送来，是想看看我到底怎么了。她想知道她的女儿为什么一次又一次地借钱，为什么声音越来越哑，为什么越来越不愿意回家。她想知道，但她不问。她怕问了，我难受。她等着我自己说。但我不能说。我开了口，就再也撑不住了。
第二天，我爸来了。他站在门口，手里拿着一个信封，鼓鼓囊囊的。他把信封塞到我手里，说：“一千五。你妈让多带五百。别省着。”他的眼睛红红的，像是哭过。他没有进门，没有问为什么，没有看这个家。他站在门口，像一个送快递的人，把东西送到了，任务完成了，该走了。但他走的时候，回头看了我一眼。那一眼里有太多东西——心疼、不舍、无奈、还有一种“你为什么不回来”的委屈。我张了张嘴，想说什么，但什么都没说。他转身走了。他走得很快，像怕我看到他的眼泪。
我站在门口，攥着那个信封，攥得指节发白。一千五。我爸的退休金一个月两千多，这一千五，是他和我妈半个月的生活费。他们省下来，给我。而我，连一句“谢谢”都说不出来。不是不想说，是说不出来。喉咙像被什么东西堵住了，堵得严严实实的，一个字都挤不出来。
那天下午，我去药店买了公公的药。七百二，付钱的时候，手在发抖。药店的店员认识我，每个月都来，她看着我把钱从信封里一张一张地抽出来，一百的，五十的，十块的，凑够了七百二。她帮我数了一遍，多出来的钱还给我，说：“阿姨，您慢走。”我叫她“阿姨”，她才二十出头，我三十八，她叫我阿姨。我没有纠正她。我已经习惯了。我看起来像五十岁的人，像奶奶，像阿姨，像一切跟“年轻”无关的东西。
回到家，我把药给公公。他坐在床边，接过药瓶，拧开盖子，倒出两粒，放进嘴里，就着水咽下去。他的喉咙滚动了一下，发出一声满足的叹息。他靠在床头，闭上眼睛，喘气声慢慢平缓下来，不再那么急促了。他的嘴唇从紫色变成了浅粉色，脸色从青灰变成了蜡黄，手指不再发抖了。他睁开眼睛，看着我。
“明霞，又让你花钱了。”
“爸，不花钱。医保卡里的。”
他点了点头，没有再问。他知道我说的是假话。医保卡里早就没钱了，上个月买药的时候就用完了。但他不拆穿我。他接过我递过去的水杯，喝了一口水，把杯子放在床头柜上。他的动作很慢，很轻，像在完成一件很重要的事。
那天晚上，明辉转了一千块过来。微信转账，备注写的是“爸妈生活费”。一千块。他爸的药费七百二，他妈的药费一百多，家里的水电物业三四百，买菜买米一千多。一千块，够干什么？够买一个月的药，还是够交半个月的水电？他算过吗？他算过。他算得清清楚楚的。他爸的工资卡一个月进账一千八，他给我一千，自己留八百。他以为我不知道。他以为我累傻了，累糊涂了，累到不会算账了。但我没有。我只是不想算。算了，就撕破了脸。撕破了脸，这个家就真的散了。我不想让它散。我撑了七年，不是为了让它散的。
我没有回他的消息。我把他转过来的一千块收了，截图，存在手机里。存证据。不是要告他，是要记住。记住这一天，记住这一千块，记住他说“嫂子辛苦了”时的声音。记住这张卡是怎么从我手里被拿走的，记住这个家是怎么一点一点地散的。
八
日子还在继续。我还在撑着。每天五点半起来，做早饭，上班，下班，买菜，做晚饭，洗衣服，收拾屋子，给公公买药，给婆婆滴眼药水，辅导小禾写作业。跟以前一样，又跟以前不一样。以前，我撑是因为有盼头。盼着明远回来，盼着日子好起来，盼着小禾长大。现在，盼头没了。明远不会回来了，日子不会好起来了，小禾长大了，也要过我这样的日子。我不知道我还在撑什么。也许只是习惯了。习惯了早起，习惯了做饭，习惯了省吃俭用，习惯了把所有的苦咽下去，习惯了在所有人面前笑着说“没事”。习惯是一种可怕的东西。它让你在应该离开的时候留下来，在应该哭的时候笑，在应该倒下的时候站着。
小禾的学费还欠着。学校催了好几次了，我说下个月交。老师看了看我，没有说什么。她知道我家的情况。这个学校里的老师，大部分都知道。小禾的成绩很好，年级前十，老师们都喜欢她。他们不忍心因为学费的事为难她。但我知道，不能一直欠着。欠着欠着，就成了债。债多了，就还不起了。
公公的药不能断。每个月七百二，雷打不动。他的病越来越重了，医生说要换一种药，进口的，一个月要一千多。我点了点头，把药方叠好，放进口袋里。一千多，加上原来的七百二，一千七百多。他一个月的退休金才一千八，刚够买药。买菜买米、水电物业、婆婆的药费、小禾的学费，全都要从我的工资里出。我的工资四千多，减去这些，还能剩多少？几百块。够我吃饭坐车。一分不剩。我又要开始记账了。记了七年，以为不用再记了，现在又要重新开始。重新开始记每一笔开销，重新开始省每一分钱，重新开始过那种把一块钱掰成两半花的日子。我不怕记账，不怕省钱，不怕过苦日子。我怕的是，这苦日子，什么时候是个头。
明远回来了。不是月底，不是下个月初，是三个月后。他回来的时候，是下午，我正从学校回来，在楼下遇到了他。他站在单元门口，拎着一个编织袋，穿着一件灰扑扑的工装，头发乱糟糟的，胡子拉碴，瘦了很多，颧骨突出来，眼窝深陷，像刚从战场上回来的伤兵。他站在那里，像一个迷路的人，不知道该往哪走。他看到我，愣了一下，然后笑了。那个笑容很苦，苦得像他手里那瓶两块钱的矿泉水。
“明霞，我回来了。”
我看着他没有说话。三个月了。三个月前他说“月底回来”，三个月后他站在我面前，像一个陌生人。他的眼睛里有血丝，嘴唇干裂起皮，手指粗糙变形，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。他的工装上有一个破洞，在胸口的位置，能看到里面灰色的秋衣。他的鞋也破了，鞋底磨平了，鞋面裂了一道口子，露出里面的棉絮。他站在那里，像一棵被风吹歪的树，摇摇欲坠，但还在站着。
“你回来了。”我说。我的声音很平静，平静得像在说一件跟自己无关的事。
“嗯。回来了。不走了。”
“不走了？”
“不走了。工地的活干完了。老板跑了，欠了两个月工资。我不想再干了。”他低下头，看着自己的鞋尖。鞋尖上的泥已经干了，灰扑扑的，一拍就掉。“明霞，对不起。这两年，让你一个人撑着。”
我看着他，看了很久。他的头发白了很多，三十八岁的人，看起来像五十岁。他的腰也不直了，微微地弯着，像被什么东西压弯的。他的手上有新的伤疤，一道一道的，有的已经结痂了，有的还在渗血。他在外面吃了多少苦，我不知道。他不说，我不问。但我知道，他回来了。他回来了，这个家就还有一个人撑着。不是我一个人了。
“上去吧。爸妈等你呢。”
他拎着编织袋，跟着我上了楼。他的脚步很重，每一步都像踩在棉花上，软绵绵的，没有力气。他走得很慢，扶着栏杆，一步一步地往上挪。他的腿大概也有毛病了，膝盖弯不了，走楼梯的时候要先把右腿抬上去，再把左腿拖上去，像一台生锈的机器，每一个零件都在咯吱咯吱地响。我在前面走，没有回头。我怕回头看到他的样子，会哭。
进了门，婆婆从厨房里出来，看到明远，愣住了。她站在那里，手里攥着一把青菜，嘴巴张着，眼睛瞪得圆圆的，像一条被拍上岸的鱼。她看了他很久，然后走过去，伸出手，摸了摸他的脸。她的手在发抖，手指冰凉，像冬天的风。她的眼泪无声地淌下来，淌过那些深深的皱纹，淌过那些被岁月刻下的沟壑，滴在他的肩膀上，滴在他的手背上。
“回来了？”
“嗯。回来了。”
“不走了？”
“不走了。”
她点了点头，转过身，进了厨房。她把那把青菜放在水龙头下冲洗，水声哗哗的，盖住了她的哭声。但我知道她在哭。她的肩膀在抖，一下一下的，像一台快要散架的老机器。她不敢回头，不敢让他看到她的眼泪。她是妈妈，她不能在儿子面前哭。但她忍不住。她的儿子回来了。他瘦了，老了，像一棵被风刮歪的树。但他回来了。
公公从房间里出来，扶着墙，一步一步地挪到客厅。他看着明远，没有说话。他只是站在那里，看着他，看了很久。然后他伸出手，握住了明远的手。他的手很瘦，皮包骨，青筋凸起，像一棵枯树的根。他握着明远的手，握得很紧，指节发白。他的嘴唇在哆嗦，眼眶在红，但他没有哭。他把眼泪咽回去了，咽得喉咙咕咚一声响。
“回来就好。”他说。声音沙沙的，像老式收音机里的广播。
小禾从房间里跑出来，看到明远，愣了一下。她已经很久没有见到爸爸了，久到她快要忘记他的样子了。她站在那里，看着他，嘴巴抿着，眼睛瞪得圆圆的，像一只受惊的小鹿。明远蹲下来，张开手臂，说：“小禾，爸爸回来了。”她没有扑过去。她站在那里，看着他，慢慢地走过去，走到他面前，伸出手，摸了摸他的脸。她的手很小，很软，贴在他粗糙的脸颊上，像一片花瓣落在砂纸上。
“爸爸，你瘦了。”她说。声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上。
明远的眼泪终于掉下来了。他抱着小禾，把脸埋在她的肩膀上，哭得像个孩子。他的肩膀在抖，身体在抖，整个人都在抖。他哭了很久，久到小禾的校服湿了一大片，久到婆婆从厨房里出来，站在旁边，不知道该说什么，久到公公转过身，扶着墙，慢慢地走回了房间。他哭了很久。他把这两年的苦，都哭出来了。他把所有的亏欠、所有的愧疚、所有的说不出口的话，都哭出来了。他抱着他的女儿，在这个他离开了两年多的家里，在这个他几乎要失去的家里，哭得像个孩子。
那天晚上，我们一家人坐在一起吃饭。明远坐在餐桌前，端着碗，大口大口地吃。他吃了两碗米饭，一盘红烧肉，半条鱼，一碗汤。他吃得很急，像饿了很久，像怕这顿饭吃完了就没有下一顿了。婆婆坐在他旁边，不停地给他夹菜，堆得碗里冒了尖。她的眼泪还在流，但她笑了。她笑着看儿子吃饭，笑着看儿子把菜塞进嘴里，笑着看儿子噎住了喝了一大口水。她笑得像个孩子。
公公喝了一碗汤，吃了几口菜，就放下了筷子。他坐在桌前，看着明远吃，嘴角微微翘着，像是在笑，又像是在忍着什么。他的目光从明远身上移到小禾身上，从小禾身上移到我身上，最后落在桌上那盘红烧肉上。他看了很久，然后说了一句：“明霞，你也吃。”
“我吃了。你们吃。”
“你没吃。你一直在给我们夹菜，自己一口都没吃。”
我愣了一下。他看到了。他以为他只看到了明远，只看到了小禾，只看到了这个家的裂缝和补丁。但他看到了我。看到了我没有吃的饭，看到了我夹给别人的菜，看到了我空着的碗。他看到了。这个沉默了一辈子的老人，这个被病痛折磨得只剩下骨架的老人，他看到了。我的眼泪差点掉下来。我夹了一块肉，放进嘴里，嚼了两下，咽下去。肉是甜的，红烧的甜，酱油的咸，糖的焦香。我已经很久没有吃过肉了。不是不舍得，是忘了。忘了自己也需要吃，忘了自己也会饿，忘了自己也是这个家的一员。我把自己活成了一台机器，只记得输出，忘记了输入。
那天晚上，明远睡在客厅的沙发上。他说他不睡卧室，他睡沙发，让明辉下次回来睡卧室。他说的时候，语气很平淡，像是在说一件再正常不过的事。但我知道，他是在用这种方式告诉这个家——他回来了，他不会再走了。他睡在沙发上，脚悬在外面，盖着一床旧被子，被子太小了，盖不住他的脚。他缩在沙发里，蜷成一团，像一个还没有长大的孩子。我路过客厅的时候，听到他在打鼾，很响，像一台老旧的发动机，呼哧呼哧的。他的鼾声在夜里传得很远，穿过客厅，穿过走廊，穿过卧室的门，钻进我的耳朵里。那声音不好听，但让我安心。他在。他在这个家里。他没有走。他不会走了。
尾声
后来的日子，慢慢好起来了。明远在县城找了一份工作，在一家装修公司做木工，一个月五千多。他每天早上七点出门，晚上七点回来，骑电动车要四十分钟。他的手艺好，做工细，老板很满意，说等他过了试用期就给加薪。他回来的时候，身上永远是木屑和油漆的味道，头发里藏着锯末，指甲缝里嵌着腻子粉。但他回来了。他每天都回来。他坐在餐桌前，端着碗，大口大口地吃饭，吃完了，放下碗，说一句“我去洗澡了”，就去卫生间了。水声哗哗的，盖住了一切声音。他洗完了，穿着那件洗得发白的旧睡衣，坐在沙发上看手机。他不玩游戏，不看视频，只看新闻，国内国际的，社会热点的，娱乐八卦的。他看得很认真，偶尔会跟我分享一条，说“你看这个，有意思”。我不觉得有意思，但我听他说。他需要跟人说话。他两年多没有跟人好好说过话了。他的声音有时候会卡住，像一台很久没有使用的机器，齿轮生锈了，转动起来咯吱咯吱的。但他慢慢地说，慢慢地找回了那个调子。那个属于这个家的调子。
明辉没有再提工资卡的事。他每个月还是会转一千块过来，备注写的是“爸妈生活费”。我没有退，也没有用。我把那些钱存在一张单独的卡里，等着有一天还给他。不是赌气，是觉得那不是他的责任。他拿走了他爸的工资卡，那是他爸的养老钱。他转过来的钱，是他自己的。两笔钱，不能混在一起。一笔是孝心，一笔是算计。孝心可以收，算计不能要。我不知道他能不能明白这个道理。也许能，也许不能。但我不在乎了。我有明远，有小禾，有公公婆婆，有这个虽然破旧但还撑着的家。这就够了。
公公的身体还是那样，时好时坏，药不能断。但明远回来了，买药的事他包了。他每个月发了工资，第一件事就是去药店买药，把下个月的量都备齐。他把药放在公公的床头柜上，一瓶一瓶地码好，像码砖头一样整齐。他说：“爸，药放这儿了，别忘了吃。”公公点了点头，没有说话。他看着明远，目光里有欣慰，有心疼，有一种“我的儿子终于回来了”的踏实。
婆婆的眼睛做了手术，白内障，两只眼睛都做了。手术费是明远出的，五千多，他攒了两个月。手术那天，他在手术室外面站了两个小时，一动不动，像一棵种在那里的树。婆婆被推出来的时候，他走过去，握住她的手。她的手很凉，指甲发白，手指微微弯曲。他握着她的手，握了很久。婆婆睁开眼睛，看到他，笑了。“明远，妈能看见了。”她说。她的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上。他的眼泪掉下来了，滴在她的手背上，洇出一个小小的圆点。
小禾的成绩越来越好了。年级前五，老师说可以冲刺重点中学。她不再问我“妈妈你累不累”了，她问“妈妈你今天想吃什么”。她学会了做饭，学会了炒鸡蛋、煮面条、蒸米饭。她放学回来，会先做作业，然后帮奶奶择菜、洗米、烧水。她做这些事的时候，很安静，像一只在角落里忙碌的小猫。她不再说“我来养你”了，她用行动来养我。她养我的方式，不是给我钱，是给我时间。她把她的时间分给我，分给这个家，分给那些琐碎的、日常的、活着的事情。她在学我。学我每天五点半起来，学我做饭洗衣，学我记账省钱，学我把所有的苦咽下去，在所有人面前笑着说“没事”。我不想让她学我。我不想让她过我这样的日子。但她已经在学了。她学得很快，学得很像，像一面镜子，照出了我所有的疲惫和坚强。
明远回来一年后，我们把客厅的沙发换了。不是新的，是二手市场买的，三百块，棕色的，皮面的，坐上去不会吱呀吱呀地响。明远把它搬回来的时候，出了一身的汗，T恤湿透了，贴在背上，能看到脊梁骨的形状。他把沙发放在客厅中央，拍了拍坐垫，说：“坐着试试。”我坐上去，软软的，弹弹的，不会陷下去。小禾也坐上去，蹦了两下，说“好舒服”。婆婆坐在旁边，摸着皮面，说“好，好，好”。公公从房间里出来，扶着墙，慢慢地走过来，坐在沙发上，靠着靠背，闭上眼睛，嘴角微微翘着。他坐了很久，久到我以为他睡着了。然后他睁开眼睛，说了一句话：“这个沙发好。坐着不累。”我们都没有说话。我们坐在一起，坐在那张二手沙发上，挤在一起，像一窝被风吹散了又重新聚拢的鸟。
那天晚上，我在记账本上写下最后一笔：“沙发，三百块。全家都坐了，很舒服。”我合上本子，把它放回抽屉里。抽屉里还有四本旧的，码得整整齐齐的，边角磨损了，纸页泛黄了。七年的账，七年的苦，七年的撑。都在那五本账本里。我没有扔。不是不舍得，是怕忘了。忘了这些钱是怎么一分一分省下来的，忘了这些日子是怎么一天一天熬过来的，忘了明辉拿走卡的那天下午，阳光有多好，忘了明远回来的那天晚上，他哭了多久。忘了，就不知道现在的好，有多好。
窗外的月亮升起来了，圆圆的，亮亮的，照在窗台上，照在那盆绿萝上。绿萝是婆婆养的，插在水瓶里，放在窗台角上，绿得发亮，藤蔓垂下来，在风里轻轻地摇。婆婆说，绿萝好养，不挑土，不挑水，给点阳光就活。我忽然觉得全国前三配资排名，我也是绿萝。不挑土，不挑水，给点阳光就活。活得很累，但活着。活着，就有希望。
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